Un matin vagabond

Les grues couronnées aux premières loges
Branchées sur les aiguilles d’une horloge,
Attendent que le jour vagabond carillonne
Les tribulations qui flânent, bouillonnent,
Émergent lentement de l’obscurité
Que des ombres traversent dans l’insécurité.

Le veilleur de nuit va bientôt disparaître.
Les nouveaux-nés s’empressent de naître.
La prairie endormie s’éveille peu à peu
De ses rêves et cauchemars pulpeux.
Caravanes et troupeaux s’assemblent
Pour accueillir le jour lumineux ensemble.

Les ténèbres deviennent plus claires.
Le veilleur de nuit sur ces cœurs de pierre
Va déléguer aux grues couronnées sa tâche
Mais celles-ci, de leurs aiguilles, font relâche,
Laissent à l’aube magistrale le soin
D’administrer à chacun sa botte de foin.

Tout semble calme et paisible
Avant que sautent les fusibles
De toutes les énergies vibrantes
D’amours et de haine rugissantes
Parfumés à la fleur d’oranger et de citron
Sur la plaine du Mara d’un matin vagabond.